L'Atalante

Jean Vigo

1934

En muchas ocasiones no entiendo a la gente. Montada en su bus, mirando la ventana de su interior. Miles de átomos de cesio no dejan de vacilar, sólo para que miren sus muñecas y recuerden la expresión tardía de un repitiliano enfadado.

No comprendo la reacción química más rentable del mundo.

Sus ritos, su música, su pésimo vocabulario y su jactancioso intercomunicador.

¿Qué serían ellos sin mí? Seguramente la basura más bella del mundo.

Sus deidades. Se masturban con la efigie de Santa Teresita del Rosario, pero nunca se han metido un dedo en el culo.

No entiendo a nadie porque no estoy para entender al pedestre. Estoy para infligir llanto y desespero al pedestre.

Sueño de un fumador. Aire frío de una cascada. Delgada y suntuosa. Me he trasbocado en miles de pensamientos banales.

Sólo escribo cuando amo. Solo amo cuando escribo.

(2011)

Lo hice de nuevo con una puta. Fue triste y sudoroso. Sin pasión pero con movimiento.

Es irónico, pero lo hice por ella; esta desesperanza sólo podía ser acallada con el intercambio de fluidos. Mi libido se quedó en los bolsillos de un proxeneta.

La hipocresía me empujó a sentir contacto humano.

Tiré mis ganas de amar en las sábanas de aquel cuarto sin ventanas.

Odio el sexo, es complicado y agobiante. Tan equiparable como el amor hacia ella.

¿Qué estaría pensando mi puta mientras la follaba?

Yo pensé en ti, y no pude eyacular.

(2012)